martes, 14 de septiembre de 2010

CICLO DE LITERATURA TEMÁTICA DE ARGENTINA Y DEL RESTO DEL MUNDO

REPÚBLICA ARGENTINA
ROSARIO
- PROVINCIA DE SANTA FE -

RADIO LIBERTAD
AM 1090



www.amlibertad.com.ar

PROGRAMA
INICIANDO LA TARDE...
CON NERINA THOMAS.

CICLO DE LITERATURA TEMÁTICA

AUTORES CONTEMPORÁNEOS ARGENTINOS Y DEL RESTO DEL MUNDO.


GÉNEROS:
POESÍA Y NARRATIVA



-Septiembre de 2010-






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SEMANA DEL 06/09 AL 10/09








VIERNES: RELATOS - PROSA POÉTICA








TEMA: LA AUSENCIA



INTRODUCCIÓN AL TEMA: ¿QUÉ ES LA AUSENCIA? Ya no damos las definiciones de la RAE, porque ya las dimos, ahora sólo volvemos a retomar la reflexión y agregamos las opiniones de los lectores que te dejan sus expresiones por Facebook.
Reflexionamos: ¿Ausencia de qué? ¿Qué nos indica que hay ausencia, es decir carencia de algo o de alguien? ¿Es una falta, un vacío? ¿Podríamos establecer clases de ausencia? ¿A partir de qué hechos o cosas podemos decir que carecemos de o hay inexistencia de? ¿La ausencia es la no presencia de algo o alguien? Aquí vamos a leer algunos de los significados que nuestros seguidores en Facebook nos han dado gentilmente, sobre esta palabra en especial, porque consideramos que depende de cada persona en particular y sus propias experiencias, el término de adecua a la realidad que nos rodea, es así que para:



Lidia Lobaiza: “La ausencia se ha pegado a mis manos, mi boca, mi piel, mi pelo carece de tu aroma.En ti abarco todas :desde las de mi infancia al ayer del amor:tan oscuro el tiempo de la soledad, que sólo puede Llenar las palabras .....por un rato, desde el corazón despedazado de la ausencia....
Y nos dice en poesía también: AUSENCIA
Tu boca sobre mi boca y tu aliento en mí, recorriendo confines de silencio,
obsesiones, señales …o candados.
Irrupción
...de sal y lágrimas en este dolor hondo,
en el placer de la carne,
motivada de enseres cotidianos ,en la esperanza de ser uno y no más y sin embargo ser muchos en ataduras sin retorno.

Vivir ese transcurso mortal de la pasión que aquieta el quejido de la piel,
y corre tras las dunas silentes del deseo;
baja los párpados de la candidez en la entrega irrepetible
y deja marcas en los sentidos aguzados de esperas .

Y después, ¿con qué lleno este caracol deshabitado,
cuando no hay trinos , cuando llega la noche y la soledad agita las cortinas,
cuando el agua borra las últimas huellas de tus dedos,
y me quedo así, como un panal vacío,
hoja marchita de un invierno que me escupe el paso de los años?.

Quizás, lo que me quede sea vivir del ayer, del pasado, de prestado,
de ratos, de minutos.
O morir cada día sin saber quién apagó el fuego,
fijas las pupilas en el almanaque , en las horas sepias crepitando lentamente en el hogar de los recuerdos,
mientras a mi lado pasa el tiempo por las calles oscuras,
huidizo de ilusiones, callado y macilento,
mientras me enciendo entera,
para alcanzar alturas en la cresta de la despedida
y desaparecer, brizna, espuma, arena mancillada,
sola, sin ataduras, sin andamios, sin soportes, sin almohadas.


ESO ES PARA MI LA AUSENCIA, LA FALTA DEL SER AMADO, AUNQUE SE QUE LA AUSENCIA SE NUtRE DE MUCHOS Matices”.



Oscar Roberto Torrisi: “LA AUSENCIA PUEDE SER ESTAR UNO RODEADO DE GENTE Y SIN EMBARGO SENTIRSE COMO UN HOMBRE INVISIBLE. LA AUSENCIA ES ESE SENTIMIENTO QUE POR LAS NOCHES EN SOLEDAD TE HACE DERRAMAR ALGUNA LAGRIMA Y TE PREGUNTAS, ¿POR QUÉ?”



Rafael Fonteseca López: “La ausencia es un cerco de polvo en las paredes del alma que dificulta la respiración”.



El Gorrión: “Es el vacío que siente el cuerpo cuando el alma no llega a pasar la noche y al quiebre del alba rosa no se aprecia el destello de la aurora.....AUSENCIA”





AUTORES:



Explicación de RELATO: En un relato se cuentan hechos, acontecimientos de manera objetiva o en otros casos como su autor de protagonista.
Explicación de PROSA POÉTICA: Se escribe en prosa, de manera estilizada, con la inclusión de metáforas, adjetivaciones, imágenes que hacen al texto que se acerque más a la poesía por su estilo, que al relato por su forma de contar o describir sensaciones y vivencias del autor.

JULIO ROLDÁN. Nace en la provincia de Córdoba, Argentina, en la localidad de Arroyito (provincia de Córdoba), y posteriormente se traslada a la ciudad de Rosario, donde fija su actual residencia. Autodidacta, ingresa en las Artes Visuales a través de la fotografía, logrando múltiples reconocimientos. Desde 1996 participa en numerosos Encuentros de Pintores, muestras colectivas e individuales en: Argentina, Brasil, Holanda, Alemania, República Checa, Estados Unidos, Italia e Irlanda. Concursa en Salones Privados Nacionales e Internacionales, siendo seleccionado, obtuvo Primeros Premios y menciones. En la etapa inicial el autor parece obsesionado por la captura de la imagen, de representar los detalles de los objetos; su obra se lee en complicada trama de personajes con expresiones de picardía e ingenuismo entre ellos. Los colores son brillantes, el tratamiento plano; pone de manifiesto su afición por la fotografía, una imagen más próxima a la ilustración. Empleaba un barroquismo a su modo, o se valía de complejas tramas costumbristas como las de Bruegel. Con más insistencia nos lleva a las representaciones populares brasileñas o el ingenuismo del pintor Enri Rousseau. Sus producción más reciente, los componentes morfológicos han simplificado su apariencia, la disminución progresiva de figuras descomprimió al espacio ganando jerarquía. Aparecen los tratamientos con el claroscuro, aplica la perspectiva atmosférica, la obra se hace espacial. El mismo soporte de la obra acompaña a la expansión del espacio plástico, entrando al rango del mural. Roldán asimila de diversas fuentes obteniendo una resultante entre lo ecléctico y el manierismo; alcanza una resultante más plástica y expresiva. Sus últimas obras denotan un leve clima en algunas a lo metafísico en otras hiperrealistas. Además ha incursionado en las letras, en especial con relatos de viajes como el que a continuación se leerá un fragmento.

CATALINA ZENTNER resume su quehacer bello y exquisito en el mundo de las letras de la siguiente manera: Uno se pregunta muchas veces, si existe ese instante revelador que nos devuelve el reflejo de lo que somos y lo que queremos ser. No sé cuando sucedió, pero en algún momento impreciso e irrepetible, supe que la pasión por vibrar en la palabra tenía para mí un solo camino: el de la poesía. Tal vez el lugar de mi nacimiento en Corrientes, una provincia mágica de la Argentina habitada por duendes nacidos de los mitos guaraníes, plenos de poesía y amor por la Naturaleza, tiene que ver con esta pasión por el destello, casi siempre inalcanzable y subyugante. Me llamo Catalina, y mi niñez y adolescencia transcurrieron en Asunción (Paraguay).
A los dieciséis años regresé al sortilegio de mi solar natal, donde permanecí hasta el año 2002 en que los vientos del Destino me trajeron hasta Kfar Saba, Israel, donde ahora corren “mis trabajos y mis días”. Desde niña, alentada por las anécdotas de mis abuelos y mi padre, dejé volar mi fantasía y puse colores a mis sueños. Entonces, descubrí que escribir poesía era para mí una elección de vida.
Y se sucedieron algunos premios en Concursos Regionales y Nacionales en Argentina, la publicación de los poemarios: “Voces” (1987), “De formularios, duendes y otras obsesiones”, (1990), “El Vinculo del árbol”, 1991, “Orígenes, poemas de la tierra”, en 1992, el cual obtuvo el Primer Premio a la Obra Edita en el rubro Poesía, otorgado por la Subsecretaría de Cultura de la Provincia de Corrientes, correspondiente al Bienio 1991-1992, “Contracanto” (1994), “Entre las Piedras del Silencio” (1996) y “Donde Moran los Ángeles” (2000). Casi todos estos libros fueron presentados por la Sociedad Argentina de Escritores de Buenos Aires en la sede de la Institución o en el Museo Roca.
El gran escritor Augusto Roa Bastos, presentó el panel del que formé parte en el Encuentro de Mujeres que Escriben entre Dos Ríos, realizado en Asunción, Paraguay en 1999, con la participación de escritoras de dicho país y de Argentina. He sido incluída en las antologías: 13 narradores de Corrientes y Cuentos para niños de Escritores Correntinos, editados por la Universidad Nacional del Nordeste, Argentina, y la Colección de Cuentos Eróticos “Medias Negras cayendo de las ligas”, editada por Editorial Al Margen de La Plata, Argentina en el año 2004. Medias Negras cayendo de las Ligas, selección de cuentos eróticos escritos por mujeres, editado por Ediciones al Margen de La Plata, Argentina. (2003) Antología de Cuentos Correntinos y Valencianos, de Ediciones Moglia, Argentina. (2005). KFAR SABA, NUEVO AMOR, antología de escritores en español, residentes en Israel, en edición bilingüe. Durante los 7 años que viví en Israel, formé parte del Grupo Literario Brasego, en Kfar Saba, Israel, dirigido por el Dr. Ernesto Kahan, médico, escritor y Premio Nobel de la Paz, año 1985. Pero mis mejores recuerdos son para el grupo LITERARTE, amigos amantes de las letras cuyas reuniones en la Biblioteca de Kfar Saba, produjeron dos eventos importantes de poesía, en hebreo y castellano. Desde mediados de 2009, mi alma nómade me trajo a Bs. As., allí sigo escribiendo y formando parte del mundo mágico de la poesía.

NORI BRUNORI: noribrunori@hotmail.com
Actividades Culturales desde 1998 a 2010.
Participa en espacios radiales literarios en Las Rosas, Totoras y San Genaro; eventualmente en otras ciudades donde es invitada. Publica en diversas Antologías Poéticas: Editorial Dunken, por selección; A.S.D.E. y S.A.D.E.; colabora en publicaciones de la ciudad de Totoras, periódico “Convergencia”, Club Español de Rosario; Asociación Literaria “Nosotras”, de Rosario; Antología I “SAKURA”, el libro de los mil Haiku; “de Baigorria con Amor”, y Editorial Nuevo Ser.
Colabora en www.sepaargentina.com.ar , acompaña junto al secretario de Cultura al poeta Jorge Muñoz en un reconocimiento efectuado en la ciudad de Santa Fe.
Asiste a Encuentros de Escritores en las ciudades Santa Fe, Esperanza, Recreo, Sauce Viejo, Armstrong, Las Rosas, El Trébol, Totoras, Coronda y Rosario; en Córdoba capital, Bialet Massé, Villa General Belgrano, Villa Carlos Paz, y Aimogasta, La Rioja, donde efectúa visitas a Colegios y escuelas primarias y secundarias.
Octubre, año 2009: Mes de la Literatura en la Escuela Fiscal “Dalmacio V. Sárfield” Nº 281.
Acompaña con un grupo de sangenarinas a la escritora Sandra E. Klein, premiada por la Fundación Rovere, se les obsequia allí la bandera de San Genaro.
Coordina Certámenes Literarios para el Rotary Club de San Genaro y Sociedad Argentina de Letras, Artes y Ciencias filial San Genaro (SALAC) ambos en su 4ª edición. (año 2010)
Recompensas obtenidas:
1º Premio Narrativa: Certamen Nacional de Poesía y Narrativa en Cañada de Gómez 2006 y 4º premio Poesía en el mismo Certamen
1º Premio: Certamen Nacional de Narrativa “Rotary Club Venado Tuerto” 2007.
1º Premio Poesía en G. Baigorria, más la edición gratuita de 100 libros en 2006.
1º Premio Poesía; ciudad de Morón, pcia. de Buenos Aires, 2008.
1º Premio Cuento, Certamen Internacional de Cuento Breve y Poesía Revista Literaria “Noticias de la Musa”, nov. 2008. pcia. de Buenos Aires.
Finalista 7º Certamen Internacional Narrativa “Mis escritos 2008”. Lanús, Bs. As.
Finalista Editorial “Nuevo Ser XV” Certamen Internacional Narrativa Breve, 2007.
Finalista Editorial Dunken Poesía Encontrada, 2007. 33ª Feria del Libro Bs. As.
Mención de Honor Narrativa en Cuento breve Certamen “Sendero de Palabras”, 2008.
2º Premio Poesía: Poema libre SALAC, nov. 2008. Córdoba.
3º Premio Narrativa Rotary Club Venado Tuerto Cincuentenario; abril 2009.
Mención Selección Certamen “Ecoloquia” por el Medio Ambiente.
Mención Especial Cuento: Concurso Hispano-Americano de Cuento y Poesía, julio 2009; Castelar, pcia. de Buenos Aires.
Mención de Honor en Narrativa y Mención Especial en Poesía en el Círculo de escritores Peuhajenses, de Peuhajó, Bs. As. año 2009. con las obras: “Sandías” narrativa y “Tortuoso Cavilar”, poesía.
Mención: 11º premio Narrativa Rotary Club Venado Tuerto, año 2006.
Menciones Narrativa en Municipalidad de Venado Tuerto: años 2006; 2007 y 2008.
Mención Narrativa: Cuento; SADE. Seccional Marcos Juarez, 2004.
Mención Poesía Taller “Dante Alighieri”, y selección Narrativa tema: “Entre el Campo y la ciudad”, Totoras, año 2000.
En el año 2005, y con ayuda del grupo Literario “Amigos de las Letras” se coordinó un Encuentro de Escritores en Casa de la Cultura de San Genaro, de ese evento surgió la propuesta para realizar en San Genaro el Festival Pre Diamante, que actualmente se efectúa todos los años y allí se descubren nuevos valores regionales que luego pasan a Diamante y posteriormente a Cosquín. ( ej.: Joana Ricca)
En el mes de abril de 2009 recibe la propuesta del Presidente de seccional S.A.L.A.C. Central de la ciudad de Córdoba, para ser Corresponsal y luego es nombrada Presidente fundadora de la filial S.A.L.A.C. Nº 58 en la ciudad de San Genaro. Se forma, en ese acto, una Comisión Cooperadora. Desde entonces los Diplomas otorgados a por dicha sociedad ostentan el logo de la ciudad de San Genaro para ser reconocidos en toda la República argentina y países limítrofes.
Cursos Tomados:
Taller Literario “Julio Cortázar” de Alma Maritano, años 1997; 1998, 1999.
Asiste a un curso práctico de locución dictado por Miguel Ángel Méndez.
1º Seminario sobre técnicas de Narración Oral desarrollado por el prof. Raúl Lelli, de Córdoba: Asociación Abra Palabra, abril, 2009.
2º Seminario sobre Narración Oral y Cuentacuentos por el prof. Raúl Lelli en junio 2009, en Puerto Gral. San Martín.
Reconocimientos: Revista Literaria y programa radial “Noches sin Soledad”.
Día Internacional de la Mujer: SALAC le otorga su reconocimiento a la Trayectoria Cultural. Córdoba, marzo 2009.
Asistencia a los Seminarios dictados por el arquitecto Victor Stilp Piccote en la ciudad de Aimogasta, de La Rioja, sobre historiografía y poesía contemporánea.
Figura en el Museo de Iriarte, prov. de Buenos Aires, con relatos sobre el Campo y la Ciudad.
Asiste a la Feria del Libro en Coronda, homenaje al poeta Horacio Rossi, 2010.
Feria del Libro de San Lorenzo 2010.
Acto fundacional de la filial S.A.L.A.C. en Ramallo.2010
Asiste al XIII Encuentro Latinoamericano de Poetas y Escritores en la ciudad de La Rioja, 3, 4 y 5 de septiembre 2010.
Promociona a artistas locales y personalidades destacadas.
Libro editado:
Poemario “Entre Tierra y Erotismo”; 2006. edición gratuita de 100 libros.
En preparación, en Editorial: “Los invito a pasar” relatos del modo de vida en el ámbito rural en los años de colonización Historias de vida reales. Supervisado por la escritora Mónica Griolio, correctora de estilo
Ensayo sobre la vida del Maestro Alberto Maritano, en preparación.
Pide y obtiene de parte de la Municipalidad que se declare de interés municipal el Certamen de Poesía y Narrativa “Maestro Alberto Maritano”. Solicita que el lugar donde descansan los restos del Maestro Maritano sea declarado “Lugar Histórico”. Ambos pedidos concedidos figuran en Actas Municipales.
SAN GENARO, SANTA FE EN PALABRAS DE NORI BRUNORI: A San Genaro, ciudad
San Genaro tiene magia; es mi pueblo y lo amo.
Amo sus calles y sus gentes. Transito calmadamente sus veredas, cruzo sus calles conocidas desde siempre, bordeadas de árboles; en su época se cubren de flores que luego caen vistiendo de colores las veredas; en sus ramas anidan pájaros y en paz crían sus pichones. Las casas de mi pueblo son sencillas, limpias y agradables. Siempre hay un jardín, un arbolito, un detalle de buen gusto.
San Genaro fue como un niño nacido de un papá y una mamá que se han separado vaya uno a saber por qué...
San Genaro creció en dos lugares cercanos, con fuerza, en etapas, como todo niño sano y alegre. Abrevó en dos sitios fértiles, dedicados al trabajo, al estudio y al esparcimiento.
En su crecimiento hubo tropiezos, peleas, arreglos y ansias de que algún día todo sería mejor. Fueron las rencillas necesarias para ubicarse en una sociedad que evoluciona sin detenerse.
Hay una intimidad de sangenarino en cada uno de nosotros, con discordias y conflictos internos, con problemas no resueltos... ¿quién no los tiene?
Así se desarrolla todo en esta vida. Batallando siempre, porque nada es fácil.
Había que lograr una identidad para este pueblo adolescente, que ya era demasiado grande para vivir en dos lugares separados; su D.N.I. definitivo, con nombre propio, sin motes, ni sobrenombres ni seudónimos... Y con un título largamente ganado y que no se le otorgaba vaya uno a saber por qué... Tuvo que pasar por los sentimientos de todo padre y madre que no quieren ver que su hijo ya es adulto, que necesita de su independencia y de un lugar preponderante en la sociedad para desarrollarse. Para crecer por sí mismo, por su adultez y deseos de progreso.
Ahora ya no son pueblos chicos y olvidados.
Somos Ciudad. Es la Ciudad de San Genaro.
Ahora tiene un lugar más importante en la provincia de Santa Fe, en la República Argentina y ... ¿porqué no?, en el mundo. La avenida que une a los dos puntos cardinales está sonorizada por vehículos a toda hora. Existen clubes, sociedades, negocios, fábricas, templos, escuelas de casi todos los niveles, y gobernantes satisfechos de su accionar; lo cual permitió que todos, hoy, estemos orgullosos de este acontecimiento deseado por la mayoría.
Y la mayoría con ganas de pujar para que florezca la ciudad desde todas sus orillas.
Vuelvo a sentir la magia... el encanto de ser de San Genaro, Ciudad.
Nori Brunori, septiembre, 19 de 2006.

TEXTOS:



RELATO DE JULIO ROLDÁN:

VIAJE DEL LECTOR (FRAGMENTO)

En el 2007 vivimos uno de los inviernos más fríos que recuerde. Propicia oportunidad para disfrutar y relajarse en las termas entrerrianas de Concordia, Federación y Villa Elisa. Acertada decisión fue la de contratar los servicios de una Empresa de Turismo que nos ofreció puntualidad, cordialidad y excelencia en traslados, hotel de cuatro estrellas, servicio de restaurante, eficaces guías, todo a un precio más que accesible. En este tour estaba incluido un paseo por la fascinante y misteriosa historia de Eduard Demachy y su Castillo San Carlos de Concordia.
Y es sobre este lugar donde me detendré para relatarles acerca de hechos que tuvieron su origen en París del Siglo XIX.
Cuentan que los acaudalados padres franceses de Eduard, al enterarse de los amoríos de éste con una bellísima artista de los escenarios parisinos, para nada ocultaron la repulsa hacia la joven actriz, ni tampoco les interesó simular la irritación que les provocaba este romance. No era dama de abolengo…por lo tanto jamás sería una integrante de tan distinguida familia.
Es por eso que le proponen al joven se haga cargo de nuevos emprendimientos económicos en Sudamérica. Lo querían lo mas alejado posible de Francia junto a su flamante esposa. Esta propuesta es aceptada con felicidad por el joven por su condición de aventurero, pues amaba viajar y conocer nuevos horizontes.
Y con barco propio, el ¨conde¨, la comediante y un fastuoso bagaje, arriban al puerto de Concordia, ocupando transitoriamente el elegante Gran Hotel Colón.
Inmediatamente en 1886, sobre la loma más destacada de la región, se comienza a trabajar en la construcción de una lujosa mansión con vistas hacia el río Uruguay, basándose en planos traídos de su país natal. La típica casa de campo de estilo Luis XV quedó finalizada en 1888. Sólo la piedra extraída de la costa usaron para los cimientos. El resto de los materiales empleados en esta obra y revestimientos del inmueble, fueron traídos de Europa. Estufas y hogares -que conformaban la calefacción central- eran de mármol de Carrara. La residencia tenía increíblemente, iluminación a gas, gran adelanto en esos tiempos. Demás está decir que las arañas eran de cristal, las paredes revestidas de terciopelo y que el matrimonio contaba de una importante pinacoteca.
Poseían un carruaje de uso diario, otro para las galas y un carro especial que sólo transportaba la comida desde la cocina que distaba unos 260 mts. de la casona.
El Conde Demachy no se dedicó a pleno de los proyectos y negocios –saladero, velería, jabonería, fábrica de conservas- pero sí asombraba a la gente, autoridades y a los personajes mas destacados, por la suntuosa vida que llevaban, plagada de pomposas fiestas que ofrecía a sus amigos.
A tres años de vivir en el Castillo, llevándose sólo vestimentas y algunas pertenencias, la pareja parte hacia Francia, quizás con la idea de regresar. Desde ese domingo de octubre de 1891, día que se despiden de Concordia, nadie supo nunca más de ellos… ¿Qué les pasó, se los tragó el mar?...Lo que acabo de narrar es la versión oficial, la de los folletos turísticos…hay otra, la de ¨las malas lenguas¨, la que dicen que la señora se sintió fuertemente atraída por un merodeador o quizás por uno de los concurrentes a estas afamadas reuniones, un atlético negro o morocho, un vigoroso varón de esos que dejan sin aliento a todas las mujeres. Enterado Eduard de esta irregularidad, sin más, ¨esfumó¨ a los amantes, para luego él partir vaya uno a saber dónde.
Y ya que estamos, dejemos volar a la imaginación, total es gratis, y hagamos circular nuevas versiones…
LA PALABRA DE JULIO ROLDÁN




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PROSA POÉTICA DE CATALINA ZENTNER:

Si se ausentan las musas...

Esquivas, inquietantes, las perjuras se escapan, no alcanzo a vislumbrarlas en el velo pesado de mi noche.
Y encuentro en algún poema la esencia del milagro, el perfume bendito, la savia que nutre la esperanza, el resplandor esquivo, la presencia del ángel, la boca que sonríe, los ojos que se cierran, y la mano, la mano que acaricia desde la lejanía.



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Hilvanes

Una tarde de sábado al comenzar el otoño puede ser el comienzo del torzal de una red como las de cazar mariposas, ideal para que los pensamientos burlen a quien intenta guardarlos y se disparen, hilvanando presagios, recuerdos, sensaciones.

Hilvanes sueltos de la memoria, recurrentes promesas incumplidas, juramentos que caen como hojas secas desprendidas del tallo que las sustentó para alimentar verdores y dispersar fragancias.

Aromas de hierbabuena, romero, albahaca, eucalipto, pasiflora, verbena, hierbas que sanan el cuerpo y refrescan el espíritu, antitóxicos naturales que, no obstante, no alcanzan la curación absoluta de las heridas formuladas por el olvido y la apostasía.

Y el mundo sigue dando vueltas sobre su eje. Y cada quien lo hace como y cuando puede, girando en torno a su egolatría, permeable a la adulación, tan atractiva como imprevisible. Pero no nos importa, ¡es tan seductora!

Tarde de sábado, viento que trae consigo el polvo de ayeres resplandecientes, un café que se enfría y el monitor enfrentando un rostro cansado, detrás del cual alguien se da cuenta que ya no tiene más nada que decir.

Y la maldad acechando, disfrazada de virgen, con los brazos enjoyados con serpientes y la boca risueña y mentirosa, sostenida en su alabarda que, de tan refulgente, logra encandilar al incauto haciéndole creer que su brillo opaca la luz del mismo sol.

En tanto la tarde avanza y las primeras sombras anuncian que una lluvia vivificante podría estar acercándose. Aunque los pronósticos digan que es poco probable.



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Lucy en un cielo de diamantes.

Imagínate en una barca en un río
con mandarinos y cielos de mermelada.
Alguien te llama, respondes despacio,
una chica con ojos de caleidoscopio.
Flores de celofán amarillo y verde,
amontonándose sobre tu cabeza.
Buscas a la chica con el sol en los ojos
y se ha ido.
John Lennon


Ella sonreía, cantaba, soñaba. Se había fabricado un mundo donde se concentraban colores y melodías que nadie más escuchaba. Un lugar secreto al que acudía, desprendida de aquello que le servía de disfraz cotidiano.

No fue extraño, pues, que Lucy encontrara natural hacer el amor con dos hombres al mismo tiempo. Lo que para muchas era “ese oscuro objeto del deseo”, para ella consistía un juego que la conducía a parajes atractivos, donde podía retozar en libertad, sin retaceos.
Lucy, en un cielo de diamantes, era amada y amaba. La felicidad era un pedacito de luna robada a alguna noche impredecible, y así fue como se multiplicaron los diamantes y el firmamento se volcó en pura luz sobre sus cabezas.
Tomados de las manos, los tres se elevaban hacia un campo, donde las flores de lino se ensortijaban como las azules olas del océano. Y el silencio era turbado apenas por trinos cómplices de pájaros arrullándose en las alturas.
En ese enigmático sitio culminaban sus escarceos, y la núbil presencia giraba en el crujir de celofanes y globos que estallaban de contento, mientras la multitud palidecía.
Lucy, cuando parió el fruto de sus amores, no se preguntó quien era el padre.
Tomando una bocanada de aire, con el niño atado a su cintura, se diluyó entre el polvo de un camino mucho tiempo olvidado, como una vieja cicatriz en la maleza.
Y sus amores, con las manos vacías, permanecieron largo rato mirando el cielo vacío de diamantes que ella portó consigo en su partida, sin dejarles siquiera uno, para testimoniar que su presencia no fue simplemente un sueño, una leyenda o la visión fugaz de una ondina, escapada de un círculo encantado.



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Él quiere…

Quiere escribir sus versos un poco a la deriva, sin ramales oscuros ni marcas de tristeza.
Sus sueños simples son, su escritura también. Creen de las cigarras el canto necesario y alguna vez describe su encuentro con sirenas, cierta tarde de marzo en una ignota playa.
Él camina. Sus pasos lo llevan dondequiera y le duele volver.
Hoy su visión enfoca una calle arbolada cruzada por carretas cargadas de hortalizas. Tropieza con un niño que juega a la rayuela. Y luego, en la lumbrera, ve a una muchacha tímida aireando al sol las sábanas que arroparon sus ansias.
Él sabe que no es sueño, que son seres auténticos, sedimentos de un todo, fragmentos de utopías. Que es posible el camino lado a lado, sin prisas, ni ídolos de barro ni dioses antagónicos.
Quiere narrar un cuento dando vuelta la historia pero no sabe cómo ¿Dónde están las palabras que ha perdido el poeta? ¿Dónde se esconde el verde y los pájaros de Trejo?
Yace su mano inmóvil como sobre una tumba y cierra su cuaderno, tal vez hasta mañana.
Entretanto la lluvia revive los helechos y una hilera de hormigas avanza en línea recta.
LA PALABRA DE CATALINA ZENTNER.




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RELATO DE NORI BRUNORI


No le va a pasar nada.

Isabel está inquieta y preocupada. Satura el ambiente esa humedad pegajosa que precede a las grandes tormentas de verano.
Un pájaro pesado y tonto se posó encima de un poste, enfrente de la casa. Ella recuerda que ese bicho trae mala suerte, por eso quiere ahuyentarlo con una rama, pero el animalito no se da por aludido y allí se queda.
Todo en esa tarde es un presagio de tormenta, porque las chicharras han chirriado enloquecidas hasta hace unos minutos atrás, pero ahora repentinamente, callaron. Cientos de alguaciles, en una bandada casi compacta, giran al reparo que ofrece el galpón, se filtran en el monte, y por un momento el roce de las alas entre el follaje resulta escalofriante, luego cesa.
Con las manos en la cintura, en el medio del patio, la mujer observa las nubes gordas, de un gris oscuro, y hacia el sur, la línea de tormenta que se levanta pareja, amenazante.
Su hijo pasa con el tractor y, adivinando lo que piensa, le grita:
-¡No te preocupes, hago tiempo!
Después de unos minutos pasa de nuevo con el tractor y el acoplado donde se bambolean los tachos lecheros que chorrean, repletos; el joven forcejea con la palanca de cambios, pone quinta, mientras se oye el bramido del motor que se mezcla con el primer trueno.
Un golpe de viento sur levanta mucha tierra y oculta al hijo que se va.
Ella corre hacia la casa, baja las persianas, asegura las puertas, y luego mira a través del ventanal de la cocina en dirección al camino. Ya no se ve nada.
Ahora, ese pájaro se acomodó mirando directamente a la ventana, y algo extraño tiene, porque a la mujer se le eriza la piel de los brazos, se los fricciona con las manos transpiradas y se dice a sí misma:
- No va a pasar nada.
Los truenos retumban cada vez más cerca y los relámpagos son como serpientes furiosas que caen a tierra.
Llueve copiosamente. El porche se llena de hojas y ramas traídas por los remolinos; mientras el viento aúlla se oye los crujidos de un árbol que se parte. La tormenta es más fuerte cada vez, con más viento, oscuridad y lluvia.
Las aspas del molino giran sin control, porque se ha roto el freno. Una mujer llama su código personal:
- Atento veintitrés, atento, veintitrés... ¿me escucha?...
Isabel toma rápidamente el micrófono.
- Sí, aquí veintitrés. ¿Qué pasa?
- Es para avisarte que el camión lechero se fue, porque hoy maneja el chofer nuevo y le tiene miedo a la tormenta. El camión tenía cadenas, pero igual se fue. Avísale a tu hijo que no salga.
- ¡Si ya salió antes de la lluvia! Hace como media hora, ya tendría que haber llegado.
- Bueno, Marcelo ya descargó y volvió, pero no vio al tractor de ustedes.
La mujer ahoga un sollozo y ruega:
- Por favor, manténganme al tanto de cualquier cosa que veas, cualquier noticia que tengas.
- Quédate tranquila, te aviso. Me comunicaré con Melba para saber si el empleado de ellos volvió y si sabe algo te llamo.
Ella mira el aparato negro donde titila el número veintitrés y respira hondo. Limpia el vidrio empañado y escudriña el camino, pero es un diluvio, una verdadera cortina de agua que se cierra sobre ese paisaje azotado. El pájaro ya no está sobre el poste; se ha caído y está entre el barro, aleteando, impotente, agónico. Isabel desvía su vista y mira el aparato. Nadie llama.
Un relámpago blanquísimo seguido de un trueno muy fuerte le recuerda que debería desconectar el aparato. Un rayo podría alcanzar la antena y destruir todo. Pero no, ahora no lo hará, porque primero tiene que saber qué fue de su hijo. Mientras espera le viene a la memoria otro temporal así, donde dos animales murieron pegados a un alambrado, fulminados por un rayo.
Sacude la cabeza con las manos en las sienes y se repite: “No le va a pasar nada...”
No puede esperar más.
Con dedos temblorosos toma el micrófono, gira la perilla hasta el número doce.
-Atento doce, atento doce, atento doce...
¡Nada!.
-Atento doce, atento, por favor, que alguien me conteste.
Repite varias veces el llamado y sólo se oyen ruidos de descarga.
Afuera, el vendaval está en su apogeo y otro rayo cae cerca. Suena un estampido sobre la casa. Se corta la luz.
El micrófono resbala de su mano y ella retrocede hasta la mesa, buscando apoyo; está paralizada de terror.
La radio ya no sirve.
Camina lentamente ahora, hasta el dormitorio del hijo, alisa las sábanas y se sienta en la cama. No se atreve siquiera a cerrar los ojos. No llora, ni reza, ni pide; sólo aguanta y espera.
Se obliga a pensar: “No le va a pasar nada”, y va perdiendo la noción del tiempo en un estado de semiinconsciencia. Una paz extraña, inusual, se apodera de ella. Mientras acaricia la almohada se da cuenta que llueve despacio, ahora.
Su corazón ya late con un compás de pasos tranquilos. ¿De verdad son pasos ese sonido?
¡Sí, son reales, sí, esos pasos encharcados!... Y la silueta oscura, alta, se recorta en el claro de la puerta.
Y a la voz joven que dice:
-Imaginé que estabas ahí.-
Ella se incorpora despacio, y le dice:
-Volviste-.


LA PALABRA DE NORI BRUNORI


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Profesora en Letras
Correctora de Estilo
Escritora
http://www.elblogdemoni-gri.blogspot.com/






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DESEAMOS QUE SIGAN ALLÍ...


2 comentarios:

Nerina Thomas dijo...

Gracias a todos por estar!! Un honor desde el trabajo de "MONICA GRIOLIO" hasta la participación de cada uno de uds.
Abrazos

elisa...lichazul dijo...

felicitaciones!!!
impresionante post
besitos de luz